Beim Silberschmied

Die staubigen Auslagen, am Ende der Straße, haben keine Hände mehr. Die Augen laufen ihm aus und der müde Blick tropft ihm über die Wangen. Das Gehen fällt ihm schwer. Das eine Bein ist immer etwas langsamer als das andere.

„Wie lange haben sie geöffnet?“

Er wendet sich ab. Blättert nervös in einer Zeitschrift - er findet die Antwort nicht.

Lass gut sein alter Mann, denke ich und bezahle ein paar Ohrringe, lass gut sein.

Ich verlasse das Geschäft. Die Bernsteinketten  im Schaufenster gehören den  Spinnen und Fliegen, 
die Broschen, Ringe, Ohrringe dem Staub. Bernsteinherzen schaukeln an meinen Ohren – es rauscht. 
Das alte Meer.